Pode não parecer, mas, neste inferno astral, continuo evitando poesia, todo dia, conforme ela mandou. Amanhece e eu evito o sol, evito o céu, evito o papel e as borboletas. Evito música e evito a sol(t)idão. Suporto a manhã fazendo matemática e disfarço o almoço concentrada nas letras miúdas de todos os rótulos. Nada interessa, mas mastigo o tempo sem pressa. Quando me dou conta, a tarde caiu e eu ainda estou de pé; firme ou nem tanto, desequilibro, mas levanto. Calculo que para ela já anoiteceu, mas eu evito - evito somar a saudade das nossas noites juntas e a beleza de todas as que ainda poderiam existir. Ou poderão. Não, não... Hoje é domingo, melhor evitar também a imaginação. Avanço as horas com qualquer artifício. Foco, desfoco, me jogo no precipício. Não, não... Isso foi só distração. Entre os lutos, os medos e as (...) certezas, o tempo vai tecendo a nossa reta final, o fim e o começo, as carpideiras e o berço. Este domingo é o último (quem me dera fosse). Escurece lá fora. Evito a lua e as estrelas. Fecho a janela e, antes de fechar os olhos, evito a fotografia no meu abajur, com a maior poesia: ela.
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